Um certo menino veio para brincar em minha festa.

Ele usava óculos, tinha os cabelos escuros,

um jeito manso de falar e de agir,

gostava de observar...

Veio, para partir tão cedo,

escondia as asas e corria atrás da filha,

Gostava de bicicletas,

dei uma a ele.

E foi sobre uma que foi atirado ao chão.

Sem poder as suas asas usar,

bateu com a cabeça.

Durou mais alguns dias,

e partiu feito um Anjo,

no dia de minha festa...

Um dia para além da minha memória...

A vida se mostra triste, conforme os dias passam.

Acho que não suporto o peso de ter asas.  

Por vezes preferiria não tê-las.

Conduzido pela mão do anjo

lanço-me em vôo para além das luzes

que na madrugada brilham abaixo das nuvens

Observo nos olhos brilhantes do anjo

flores que recolhidas banham-se orvalhadas,

pássaros que abrigam-se silenciosos nos galhos das árvores,

que agitam levemente suas folhas

 com o suave soprar do vento

que da noite quente de antes, penetra além de algumas janelas abertas

O silêncio é tanto

 que ouço mais o bater das minhas asas a qualquer outro ruído

vôo ainda mais baixo,

quase próximo ao chão

 para observar de perto as flores dos olhos do anjo

que coloridas chamam a minha atenção

ao moverem-se com o sopro leve do vento

e ao exalarem suaves fragrâncias que a madrugada perfumam

Vôo agora de volta despedindo-me da madrugada

 antes mesmo do sol apresentar-se com seus brilhantes raios

 antes mesmo das flores dos olhos do anjo abrirem suas pétalas 

Imaginei um dia que não tive,
fiz da chuva a tempestade.

E no vácuo do vento,
me esqueci das palavras belas,
permitindo a pérola fechar-se em concha.

Um jeito de avó,

que com suas mãos macias me acaricia a cabeça,

alisa-me o rosto,

beija a minha testa

e conta-me um milhão de histórias.

Chama a mim, portanto de sonhador.

Ri das minhas anedotas e das de todos os outros,

conta também as suas, por repetidas vezes,

mas recebemos sempre, como se fosse pela primeira vez.

Alegria viva, alegria sempre, canção e poesia,

“alegria de viver”, como ela mesma costuma dizer.

Sempre a cantarolar uma canção,

sempre a zelar pelos netos,

sempre com um cafezinho,

uma broa de fubá ou um bolinho de chuva a nos servir,

ou um bom conselho.

Sempre a melhor avó,

diferente,

com sua pele marcada pelo “vitiligo”

e o coração tão grande

que lhe aperta o peito a cada batida,

ou de tanta gente que carrega dentro.

O melhor jeito de avó,

a mais rara flor do mais belo jardim,

a poesia de uma avó.

Minha avó Geralda.

                                                                                                      Saudade...

Anjo que em minhas asas abrigo

dá-me no vôo acolhida

leva para longe de mim

o delírio que tanto busco

repousa-me nas águas mansas e tranqüilas

que abaixo das nuvens existem como um mar

leva-me ao jardim das flores pintadas

tinge o meu sonho que nas coisas procuro

anima minh’alma

alegra-me entre o sol e a lua

ilumina-me com o brilho das estrelas

que nas noites salpicam um céu

que escuro sem elas seria

anjo que além da morte procuro

sobrevoa-me acima das montanhas

e espalha nelas um pouco de mim

ajeita-me longe das dores

que em meus olhos vejo

ajeita minhas asas

que em poucas penas

voar mais não pode...