Um dia, não mais vi a Rosa como ela era,

Um dia, vi partir a Rosa,

Um dia, sentei-me ao lado de outras flores para chorar a Rosa,

que colheu a Rosa de meu jardim,

A Rosa de pequeninos brotos,

a Rosa de pétalas macias,

a Rosa, que flor, de minha mãe se fazia...

Os cabelos curtos, já foram longos,

Quase negros agora apontam alguns fios brancos,

Os olhos de um castanho escuro em formato amendoado,

Muitas vezes cobertos por óculos,

Prontos para observar o mundo.

Nariz!  O meu nariz...

Lábios grossos,

Sorriso largo!

Pele morena herança da mistura de espanhóis, árabes, portugueses e índios.

Sempre pensativo...

Falar manso,

Apaixonado pelo que faço,

E embora distante, ainda sou um homem de teatro, sou artista,

Sou amante,

Sou poeta...

Um sonhador, como dizia a minha avó...

Quase viro música!

Eu não sou o melhor pai do mundo,

Embora a minha filha acredite que sou.

Não sou o melhor filho,

Pois saí cedo de casa guardando na lembrança as manhãs com o meu pai...

E ainda choro de saudades a “perda” de minha mãe, sua morte prematura...

Não sou o melhor irmão,

Sou apenas o que pede mais ajuda e carinho, talvez pela distância física...

Não sou de muitos amigos,

Mas carrego cada um apertado em meu peito.

Não sou o melhor namorado,

Mas procuro um peito manso para acolher meu coração perdido...

Sou aquele do olhar para o horizonte,

Sou menino...